bagee

Categories:

Всегда можно вернуться

Васька вскипятил чайник, бросил два чайные ложки молотого кофе в термос и доверху налил крутого кипятка. Старые велосипедные перчатки, изрядно потрепанные, валялись где-то в прихожей. Нашёл. Надел. Будучи каким-то потерянным, помялся у порога, вернулся на кухню, сел на подоконник и уставился в окно. За окном работники ГорБлагоУстройства недавно почистили заросли деревьев и кустов, стволы ещё валялись островками, ветки припорошило снегом. Речка замёрзла, вокруг всё было белым, нетронутым, безмятежным. Снежинки хлопьями медленно спускались с неба. Васька впервые за несколько месяцев "выдохнул". И в текущем моменте почувствовал себя спокойно. Позволил себе остановиться, выбросить из головы все терзания по поиску работы и денег. Вспомнил себя подростком. О чём я мечтал? Чего я хотел? Чего я хочу сейчас? Сейчас я хочу кофе. И пойти к реке, посидеть немного с горячей кружкой в руках. Закрыл глаза, представил, как выходит на улицу, огибает длинный многоквартирный дом, спускается к необустроенной набережной, присаживается на спиленный ствол дерева, пьёт горячий крепкий кофе... А что дальше? Что мне делать сегодня? Только разгар дня, чуть больше полудня, уже понятно, что сегодня никаких событий и собеседований не хочется. Нет сил и желания. Посвятить день себе. "А и пофиг, пошёл я!" - буркнул себе под нос Васька, напялил старый драный пуховик, сунул термос в карман. У двери опять замялся: провёл пальцами по шершавой пыльной поверхности советского чёрного дермантина и поймал себя на мысли, что прощается. Прощается с этим местом. Пока страшно представить, что же будет дальше, но в висках запульсировали цитатой чужие слова из какой-то книги: "Бог даёт силы ровно на один день". Васька с этим сегодня согласился, захлопнул дверь, дважды повернул ключ и удостоверился, что память сохранила эту последовательность. Нажал кнопку вызова лифта, глубоко вздохнул, набирая полную грудь воздуха городской панельной многоэтажки. Этажом выше вечно недовольный сосед орал благим матом на своего внука, где-то перфоратор долбил стену, тявкали собаки, гремели домохозяйки обеденными кастрюлями. Коричнево-чёрный лифт с тусклой лампочкой проглотил сутулую спину Васьки и послушно отсчитал этажи вниз до первого.

Морозный воздух взбодрил. Васька бодро зашагал по скрипящему свежему снегу в полной уверенности, что проведёт ближайшие пару часов наедине с собой, городом и природой. За домом нашёл крупный ствол дерева без снега, прогревшийся на зимнем солнышке, присел. Несколько раз вдохнул и выдохнул. Потянул ноздрями морозный воздух и немного опьянел даже от этого. Давно надо было выбраться из маленькой душной квартиры на улицу.

В небольшой проталине плавали утки, пар шёл от горячего кофе, а металлическая крышка термоса, благодаря перчаткам на руках, не обжигала на морозе. Васька очень любил кофе, особенно любил варить его в турке по особенному своему рецепту, для сохранения аромата добавляя в пенную шапку несколько крупинок соли. Конечно, слабо верилось в то, что именно соль помогает сохранить аромат, но надо же было чем-то выделиться десять лет назад в студенческой общаге перед красивой девушкой. Впечатлил тогда. Запомнился. Правда, увы, время менялось, а сам Васька, увы, нет. Остался прежним. Мечтателем, идеалистом. Чувствительным к мелочам и совершенно слепым к творившемуся у него под носом. Никогда не умел замечать изменения, жил в каком-то собственном мире, который сам себе придумал. И застыл в нём, как муха в желе. Именно сейчас, сидя с горячим кофе в руках, Васька оттаивал и осознавал происходящее вокруг. Словно его заморозили те десять лет назад, а сейчас достали из морозильника, оставили оттаивать и теперь вручили кружку горячего кофе, дескать, пей давай и двумя ногами вскочи в окружающую действительность. Она была красивой декорацией: иней на ветках, мерцающий на солнце снег, дым из печных труб частного сектора на другом берегу... Васька сделал ещё глоток и зажмурился. Ему вспомнилось, как будучи школьником, угораздило его провалиться в ледяную воду по колено. В деревне любил лазить по оврагам, исследуя новые места, где местные не торопились протаптывать зимние тропы. Тогда сугробы были по самую грудь, то ли от того, что зимы были другие, а может просто от того, что Васька был ещё маленьким. Вот так, гуляя однажды у ручья, хотел было перелезть по веткам на соседний склон из оврага, да по скользкому снегу резиновый сапог съехал в кашу из грязи, воды и снега. Ноги по щиколотку защипало. Даже сейчас. Васька опомнился, вздрогнул, вернулся в день сегодняшний, сделал еще глоток кофе, пошевелил пальцами ног в ботинках. Покалывает. А снег под подошвами похож на тогдашний. Из детства. Пушистый, мягкий, белоснежный. И почему-то вспомнилось детство. Как сушил штаны и носки возле печки и отпаивал себя горячим чаем из смородиновых веток с липой. Дед приносил с огорода срезанные веточки смородины, бросал их прямо в чайник, кипятил на электрической плитке, иногда добавлял сушеную липу. И этот вкус детства Васька помнил. До сих пор. И деда очень любил. Любил ковыряться с ним в гараже, наблюдать за изготовлением оконных рам, любил запах стружек от электрорубанка. 

"Так, стоп, опилки! Я помню этот запах! Тут недавно ведь распилили большую иву" - щёлкнуло в голове. Разминая затёкшие ноги, Васька поспешил на поиски валявшихся бревен. Нашёл. Ногами разгрёб снег, вдохнул. Свежесть сырого дерева и знакомый запах вернул обратно в детство. И именно в эту секунду Васька понял, как он хочет провести остаток этого дня. Выбросить из головы абсолютно всё, найти свой перочинный нож и вернуться сюда, посидеть с деревянной ивовой чуркой и повырезать какую-нибудь фигурку!

Спрятал термос под деревом, нашёл крупную ветку, вернулся обратно в квартиру, не разуваясь и оставляя мокрые разводы на полу, порылся на балконе в поисках ножовки, топора и ножа. Пожалел, что оставил термос на улице - долил бы сейчас в него кипятка. Ну да ладно. Всегда можно вернуться. И на этой мысли замер. "Всегда можно вернуться. Всегда можно вернуться. Всегда можно вернуться ".

От автора 

вышенаписанный текст — ассоциативный ряд для старта моей новой книги, которую я снова передумала писать. Уже не первую книгу бросаю писать, их уже было как минимум четыре в разное время. Потому что для меня всегда важным остаётся вопрос быстрого поиска информации и доступа к ней.

Когда есть опыт издания книг, когда есть опыт раздавать автографы, когда тебя читают, пишут рецензии, но при этом ты не преследуешь цель пиариться этим, не сидишь в соцсетях, то совершенно не мотивирует прятать какие-то истории в дебри малоизвестных книг, выудить информацию из которых, по сути, можно с небольшими усилиями, затратив чуть больше времени. А вот самое ценное — это время и есть. Я решила ничего не прятать, не скрывать, а выдавать небольшими порциями именно в тот момент, когда они актуальны. С удивительной быстротой мои проекты один сменяется другим, даже я перечитываю записи полудогичной давности и просто офигеваю понимаю, насколько они даже для меня уже неактуальны.

Вчера я нашла на компьютере дома папку с фотками из давних поездок. Что-то пересмотрела. И даже свои маршруты вспомнила. Чаще всего мне проще и быстрее найти что-то здесь, в журнале, чем в своей памяти... Блокноты могут затеряться на полках или потеряться в дороге, не всегда удобно что-то таскать с собой, чтобы показать друзьям. А вот при наличии интернета в какое-то тобой сделанное дело всегда можно вернуться.

Я помню, как писала это.  И когда начала перечитывать, сначала электронное издание, вернулась именно в те события, которые предшествовали написанию. Это как пересмотреть старые, давно забытые фотки (вчера нашла вот такую папку на своём компьютере), вспомнить все свои туристические тропы и маршруты. Именно поэтому мне сегодня ещё важнее скорость доступа к информации. На книгах я не пиарюсь, в соцсетях меня нет, я не презентую этими книгами ни бизнес, ни самоё себя как специалиста в какой-то области... И мне сегодня архиважно успеть задокументировать и выгрузить быстро то, что мною собиралось тщательно и долго. И сделать это максимально доступным большому количеству людей. Чтобы делали поделки с детьми, чтобы чаще позитива в ленту, чтобы была и моя долька сказочного волшебства в сером урбане. Творите с удовольствием и делитесь этим с другими!


Error

Anonymous comments are disabled in this journal

default userpic

Your reply will be screened

Your IP address will be recorded